et que les certitudes parlent trop fort.
Ici, on peut chanter à pleine voix
ou se parler tout haut
sans avoir à convaincre personne. 

On s’assoit.
Parfois seuls.
Parfois entourés d’un ou deux badauds
qui passaient par là
sans savoir exactement ce qu’ils cherchaient. 

Ensemble, 

on réenchante le monde
non pas en le corrigeant,
mais en le regardant tel qu’il se présente,
avec ses éclats, ses angles morts
et cette paix fragile
qu’on apprend à reconnaître au milieu du bazar. 

On écoute.
On réfléchit.
On laisse le silence travailler entre deux phrases.
Puis on se sépare avec une petite lueur
qui réchauffe le cœur. 

Ce jour-là, 

Terrienne rejoint Tatie avant de partir.
Elle s’assoit à côté d’elle,

pose son sac à dos,

et sort son carnet une dernière fois.

 — Je t’écrirai, dit-elle simplement.
— Pas pour expliquer.
— Pour raconter ce que je vois, là-bas.
— Quand ça bruisse, quand ça dérape, quand ça s’éclaire. 

Tatie sourit.
Elle n’a jamais eu besoin d’en savoir plus. 

Vous arrivez avec votre trop-plein.
Vous repartez avec au moins un caillou blanc. 

Ici, le négatif peut être déposé, 

à condition de ne pas être abandonné.
On ne laisse pas ses déchets aux autres. 

Le respect est la seule règle.
Pour vous. Pour ceux qui passent. 

La sortie se fait toujours par le haut.
Parce que vous avez, vous aussi,
des cailloux blancs.